Fuma en silencio, mirándole los ojos, la cara, las manos. Ella llora porque sí. Él piensa que quizás hay que tener cicatrices antes de morirse. Ella le dice que le crea tanto como cree en Dios.

Él tiene una mano en su bolsillo y otra en su whiskey. Siempre parado: los viejos robles siempre mueren de pie. Él había olfateado el ardid, truco, engaño desde hace mucho tiempo. Y obviamente ahora sangraba bajo las pedradas. Que me lleve el Diablo, pensó el tipo.

Grandes buitres que posan suavemente en las piedras esperando cazar ilusiones. Hoy día dormir con ella sería estar solo dos veces. Fumar al viento y sentir que todas las preocupaciones se van con el aire ya no es maravilloso. Yo ando por la vida recibiendo lecciones morales y no dándolas, tú sabes que no te reprocharé nada, le dijo.