Me pierdo. Muchos consejos de mis amigos. Los leo, los escucho, los miro por televisión pero aún así la cabeza me hace boing crack tuff.

Por una parte, mi querido Nicanor Parra me dice que use la ironía, que me chupe un huevo toda la gente estúpida con que me relaciono. Que la conquiste con ese humor intelectualoide que da tanto placer usarlo. O podría ser a lo absurdamente idiota como lo era Tony Clifton. La magnífica y solitaria Oriana Fallaci me toma el brazo diciéndome ''Loco, ándate para abajo, saca historias de ahí. Escríbelas y haz un libro. Luego cuando seas conocido enfrenta a esos políticos putos cobardes. El amor es más grande cuando se lo das a la humanidad''. Pero para eso necesitaría sacrificio, tal como me lo sugiere Gerald Whelan y Jesucristo.

Mis compañeros de juerga, Bukowski y Baudelaire, interceden y me advierten que la vida es para otra cosa: mujeres, alcohol y prosa. Jim Morrison elogia esos consejos ''You are the lizard king, you can do anything''. Quizás debería seguir la vida de Woody Allen. Buscarme mujeres bonitas, atrevidas e inteligentes tal como Diane Keaton en 'Manhattan'.

¿Y si Flaubert me apadrina? Podríamos putear al prójimo por su falta de inteligencia y huir a otra civilización. Ser capaz de volar hasta la Polinesia para encontrarme con Gauguin y vivir de la pintura. Los parisinos me entenderían. Estar tranquilo. Leer un libro, estudiar, comer, dormir junto a la mujer que amas. O las mujeres que amas.

Pero hay algo que me llama, me invita, me aconseja, influye en mí. Se llama la Ciudad de la Furia, Capital Federal, el Gran Buenos Aires. Me gustaría también tomarme un trago junto a Fontanarrosa y hablar de fútbol. Ver una pelea de Monzón. Tan dura como si hubiera una feroz competencia de automóviles entre Fangio y Senna. Amor, fútbol, amigos, cerveza, joda, política, discusión con mate en mano y charla con el conserje del departamento.

Y desde atrás compone Wagner. Es Gandhi el que me orienta a la dulzura. Trata de convencerme que hay que prestar juramento a la desobediencia. Que no debe haber lugar para los cobardes, miedosos y perversos. Que nuestra fuerza puede llegar a ser tan colosal que ni el mundo de las armas podrán contra nosotros. ¡Qué diría el Subcomandante Marcos!

Ya no sé a quién creerle. Si el número44 tuviera un consejo para mí todo sería tan distinto.

Nena #2

Mientras el reloj murmura que es necesario dormir, pienso en ti. Aquí no hay luces de escenas ni palabras aprendidas. Aquí lo único cierto es lo incierto. Sigues siendo mi pregunta capciosa. Así que por favor mira el cielo, no el suelo.

Y pienso en tus labios de rouge. En tu sonrisa fácil y mirada alegre. Si no te apreciara tanto, te daría un beso que te haría temblar. Beberíamos la paz de todos los colores. Pero eres como la chica de Ipanema, esa que no se digna a mirar. Pero a mirarme de verdad. Ojos con ojos. Respiración al unisono.

Todos los caminos pueden ayudar. Si estás ahí, si así lo deseas.

''Muy Despacito, sobre el abismo, volaré...''

Jardines de calma feroz / un sol de infinita paciencia / los locos cantan su canción y aplauden

Nena #1

Lo dije anteriormente: hay un completo desacuerdo entre lo que quiero y lo que la realidad me ofrece. Pero me da lo mismo. Te elijo. 

Elijo esperar. Elijo extrañarte. Elijo que beses a otros. Elijo que me hipnotices. Que mires mis ojos grandes, que te rías de mí, que me llames y que no me beses. Elijo esperar hasta que la realidad sea mejor que la fábula. Hasta que hagas aparecer el sol. Pero te digo: entre toda la muchedumbre de color que te mira, elígeme a mí.

Siento que soy semejante a las piedras de los caminos, que el paseante distraído empuja con el pie. Olvidado por unas. Recordadas por otras. Esas que no importan. ¿Por qué la dulzura está considerada como debilidad y la quietud como cobardía? Es el mundo el que está mal. No yo.

Sube la luna clara que busca su camino entre las estrellas. Y pienso, pienso, pienso que puedo ser esa metáfora. 

LOS MOCOSOS

Otra cancionaza de Los Piojos. Si llegan a reunirse de nuevo, juro cruzar la cordishera y verlos.

En formato pequeño .

Todas las cosas viven y se aman,
Una hoja, una brizna de pasto vive porque hay miles
millones de otras hojas
y de otras briznas de pastos que viven y se aman
y es como una sinfonía
o como un poema de amor la que junta
todas las cosas con las cosas
Y hay infinitas estrellas y poemas y sinfonías
y nosotros somos polvo de las estrellas
-nos dicen
y seguro es así porque a veces el cielo refulge
de una manera distinta
y ves las hojas de los árboles moverse al unísono
en el viento
y es como tu amor o mi amor el viento tocando las cosas
y sabes entonces que nada ni nadie esta solo
que nada ni nadie marcha sólo por el universo esplendente.

Raúl Zurita

You really got me .

Hey, te digo: No sólo hay que sentirlo, sino proyectarlo.

Eres una contravención a mis normas.
Robaste la tranquilidad de la cordillera,
Me hiciste enterar que existe la mujer 44.
Que tu sonido es mejor que los Beatles,
Que la mejor noticia es tu presencia,
Que tus manos me ponen nervioso.

Reflexión .

Mujeres. Sí, ellas. Nunca las entenderé. En mi situación, lo único cierto es lo incierto. Todo iba de maravillas hasta que la conocí.

Su vida es un tour: ni si quiera tomando de su mano me siento seguro. Es sorpresiva. Le da tanto valor a la vida cotiana. Pareciera que estuviéramos frente a la mujer que finalmente salió de las sombras a rescatar este hombre que iba demasiado rápido, en forma unidireccional y sin mirar al lado.

Si el aire y los perros contaran cuánto hablo de ella. Tengo unas ganas de influir en su voluntad. De besarla en la montaña, en el desierto, en el mar, en el bosque. Es mi bien deseado. Lo que pienso cuando me despierto, cuando voy caminando despistadamente por la calle, cuando escucho la canción más rocker, cuando veo a una pareja riéndose.

Ahora, pensándolo bien, creo que hay un completo desacuerdo entre lo que estoy deseando y lo que la realidad me ofrece. No estoy siendo correspondido de la manera que quiero. Y de verdad que no estoy diciendo más de lo que siento. Sólo quiero oler un poquito a ESPERANZA, a su olor. Porque me encanta, porque me da gusto conversar con ella mientras maneja.

Quiero reducir de ella lo desconocido en algo conocido.

¡La casa propone un brindis este 18!

Por Chile.
Por su gente.
Por su gobierno.
Por la cueca.
Por las empanadas.
Por la chicha.
Por su mar, sus pescado y mariscos.
Por su desierto, la pampa y sus flores.
Por su cordillera, valles y los mantos de nieve.
Por los bosques.
Por los ríos y lagos.
Por la araucaria y los copihues.

¡Salú!

Poesías de Neruda para acompañar a este post tan fome:

"Pero yo amo hasta las raíces
de mi pequeño país frío.
Si tuviera que morir mil veces
allí quiero morir,
si tuviera que nacer mil veces
allí quiero nacer,
cerca de la araucaria salvaje,
del vendaval del viento sur,
de las campanas recién compradas".

"El Océano Pacífico se salía del mapa.
No había dónde ponerlo.
Era tan grande, caótico y azul que no encajaba en ninguna parte.
Por eso lo dejaron frente a mi ventana"

Hace tiempo postié en el blog este escrito. Lo pongo de nuevo sólo para recordárselos.

Si pudiera vivir nuevamente mi vida. En la próxima trataría de cometer más errores. No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más. Sería más tonto de lo que he sido, de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. Sería menos higiénico. Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos. Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería más helados y menos habas, tendría más problemas reales y menos imaginarios. Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría. Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos. Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora. Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas; Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano. Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño. Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante. Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Jorge Luis Borges

SIEMPRE SE HIERE A QUIEN SE AMA

- Deja de mirarme así.
- ¿Por qué?
- Porque me veo a mí mismo tal como tú me ves.
- ¿Con desprecio, rabia y asco?
- No seas cruel.
- Ese fuiste tú, idiota arrogante hijo de puta. ¿Crees que todo lo arreglarás con un regalo? Por si no sabías, no eres el contenido de tu plata en el banco, ni tu auto, ni tu carrera.
- Perdón.
- Lo sientes... yo también lo siento. Lo sentimos.
- Te quiero igual que la mañana siguiente a que nos casamos.
- Palabras. No me sirven. Pareciera que nuestro amor fue un paréntesis a tu vida llena de bohemia. Cambiaste el paraíso de tu Dios por el paraíso entre las piernas de todas esas mujeres.
- Fue solo una.
- Da lo mismo. Ya no te quiero. Y te confieso que no soy feliz, pero no me pone infeliz no serlo. Buscaré en algún lugar a otro héroe.

VIVA GATTI

Se me había olvidado esta CANCIONAZA. Increíble. Una buena canción de amor, nada de chulerías ni poemas tipo elnúmero44.