El Número 44

De tu boca: esa furia loca

2011-01-15T02:54:00.005-03:00

Dos males no hacen un bien. La hermana tristeza se va de su casa y llega la prima alegría. Eso sí recuerda que "happiness is never perfect". Ese desencanto por las personas es como comerse una gran manzana y que salga harinosa, pero uno sabe que si te sale un limón sólo hay que hacer caipirinhas, ¿no?

No se trata de ser antisocial, sino de tener una simpatía selectiva. Juntarse con persona que te enseñen a aprender, salir con las psicópatas para invertir en anécdotas y no pedir la maldita luna, sólo pedir el puto momento junto a ellas.

El viejo truco de andar por la sombra: la inteligencia. Qué guapa es una mujer inteligente. Qué guapa es una mujer con pancita. Las personas deben casarse hasta que las feromonas los separen, hasta cuando ese silencio se haga ruidoso y hasta que te des cuenta que si escuchas "Something" de Harrison y no agradeces por eso, estás por el mal camino.

Notas para un agitador

2010-09-12T21:27:00.001-04:00

cuando era pequeño se le cayó un piano
en la nuca, desde ese día sus vértebras
suenan cada vez que baila
sobre la silla eléctrica: no muestra arrepentimiento
con palabras, no entona
baladas de protesta

Se dedicó a grabar sonatas
de guerra, percusión ósea contra
tiritar de dientes. La electricidad es buena
compañera dice ahora
encerrado a perpetua

De la música del cuerpo proviene
una verdad indisoluble pero si hubiera
caído una hoja
filosa sobre su nuca, ¿qué palabras
escribiría nunca?

un niño pregunta a otro
cuando el mar se agita, habla?
shh... le contesta su amiguito
al igual que las olas
y callan

Verónica Viola Fisher

Mañanas veraniegas llenas de sentido poético

2010-08-15T12:11:00.006-04:00

Recuerdo la elegancia de su departamento. Era un espacio con olor a fruta pasada, a colillas de cigarro, a perfume francés y a alcohol. Lo adornaba con un piano negro, muebles finos, lleno de libros y música, repleto de ilusiones inalcanzables. Y ella, esa figura taciturna que siempre estaba con mi camisa de dormir.

La conocí en una cocina mientras ella cantaba. Su inteligencia me cautivó. Para conocerla pensé que lo mejor era correr riesgos, aunque sabía que nunca en mi vida iba a actuar en consecuencia según lo que yo predicaba.

Qué bueno encontrarte - le dije a sus ojos café.

Después de esas palabras mi vida cambió. Esos ojos que mordían sutilmente, esa boca que respira como un instrumento de viento y ese tatuaje en la espalda me invitaba a investigarla.

Durante meses bebimos la paz de todos los colores, hicimos que un pájaro bailara en el aire mientras nos besábamos.

Ella. Ella pudo ir al corazón sin hacerle un bypass al pobre cerebro. Ella que con las manos recogió tantos vacíos. Ella que ocupa el mejor sitio en mis pupilas. Ella que mataba violentamente o a fuego lento, todos juntos o de a uno en uno.

"Toda luna, todo año, todo día, todo viento camina y pasa también". Murió. Pero la marca sigue en mis pensamientos.

Pienso encontrar unas alas para volar contigo hasta el cielo.

2010-04-20T17:13:00.003-04:00

Aflójense la ropa y péguense otra copa. Embriáguense. Queden ebrios de furor. Repítanse. Ábranse los dedos de los pies.

Besos binarios. Ojos que muerden. Besos que confiesan todo lo que han callado. Pasión dentro de dos cuerpos entrelazados. 'El regazo perfecto de sus íntimos lunares, el suave fuego de su simetría'.

Ruegan a sus dioses que la traigan a sus sueños interminables.

Palabras de hiel

2010-04-20T01:09:00.006-04:00

Fuma en silencio, mirándole los ojos, la cara, las manos. Ella llora porque sí. Él piensa que quizás hay que tener cicatrices antes de morirse. Ella le dice que le crea tanto como cree en Dios.

Él tiene una mano en su bolsillo y otra en su whiskey. Siempre parado: los viejos robles siempre mueren de pie. Él había olfateado el ardid, truco, engaño desde hace mucho tiempo. Y obviamente ahora sangraba bajo las pedradas. Que me lleve el Diablo, pensó el tipo.

Grandes buitres que posan suavemente en las piedras esperando cazar ilusiones. Hoy día dormir con ella sería estar solo dos veces. Fumar al viento y sentir que todas las preocupaciones se van con el aire ya no es maravilloso. Yo ando por la vida recibiendo lecciones morales y no dándolas, tú sabes que no te reprocharé nada, le dijo.

Ella nuevamente le dice que le crea tanto como cree en Dios.

2010-04-10T23:22:00.001-04:00

2010-03-28T03:26:00.008-03:00

Vino en la mesa.

Vino en su cuerpo.

La fruta prohibida sabe mejor.

Drogas, sexo, dinero, angustia, búsqueda del éxito y desorientación.

Cada noche dormíamos inhalando la exhalación del otro.

Habían mañanas que nuestros estómagos empezaban a rugir, entonces abríamos nuestros ojos y nos besábamos hambrientos.

Mientras más nos besábamos más hambre nos daba.

No creo haber besado antes de una manera tan enloquecida, no pensaba.

Un placer me irrumpía como si las montañas se cayeran y los mares se vaciaran.

Está claro que sus besos tenían alma y dolor.

Se nota, sí, se nota, que las mujeres son más bellas cuando son amadas.

Chica

2010-02-07T01:45:00.009-03:00

Él nunca tuvo la pretensión de que esto fuera una historia real. Se la imaginaba cuando iba en la micro o cuando leía uno de los libros que tomaba prestado de la casa de su novia y que nunca devolvía.

En esas historias veía árboles con todos los verdes existentes, un perro corriendo en la playa, ríos silenciosos que gastan montañas, mares con pescados frescos listos para cocinar en una parrilla y vecinos agradables que en las noches contaban historias que le habían pasado durante la semana.

Pero apareció Chica. Apareció porque sí. Apareció porque tenía que aparecer. Porque el viento la empujó (in)correctamente al momento correcto. Y Chica le habló en la micro mientras soñaba despierto. Chica le habló sin mover los labios: sus ojos fueron palabras amor.

Quedó anonadado con la electricidad de su hermosura. Hubo interacciones moleculares en el cerebro y se enamoraron inmediatamente. Como pocos, él era una alma gitana. Tendía a viajar a lo completamente no obvio, tendía a querer lo nuevo. Chica era todo eso e incluso más de lo que esperaba.

Chica era una revuelta contra el mundo moderno, esa colina misteriosa, el cometa en el cielo, era una casa que proponía brindis por todos y todas.

Entonces él abandonó todo lo que tenía. Y junto a Chica hicieron una casa para aves y un nido para ese amor tan repentino.

Fue una apuesta más en su vida.

2010-02-04T15:38:00.001-03:00

MÁS AÑOS POR FAVOR

2009-12-30T23:53:00.003-03:00

- Préstame dos años donde el ruido cese; donde las grúas de los muelles y las maquinas de las fábricas penetren en el silencio.
- Dame cinco vidas para que mis poemas se conviertan en movimiento, que pongan en marcha a cientos de hombres, a un país entero.
- Facilítame diez años de óleo para pintar un sendero con olor a álamos.
- Concédeme dos años para sacarle al mármol todo lo que le sobra y hacer la figura más noble.
- Otórgame ocho minutos luz para viajar al sol que siempre está obligado a mostrarse, que cae de prisa mientras la tarde lo empuja. Que aplasta ciudades. Ese que es tan tranquilo y amplio como el Ganges.

- Dame cuarenta años de amor en París.
- Dame veinte años de rock en Londres.
- Dame quince años de calle en Buenos Aires.
- Dame cinco años de samba en Brasil.
- Dame cien años de familia y amistad en la playa.

- Dame setenta años de armónica para tocar igual que Zimmerman.
- Provéeme de otros sesenta años de piano para tocar como Ray Charles.

- GIMME SHELTER

2009-12-29T21:46:00.002-03:00

Canción oficial de este blog. Posteada a lo menos cinco veces.
Algún día escribiré algo tan Piojoso como esto. Lo juro.

2009-12-15T23:17:00.004-03:00

Me pierdo. Muchos consejos de mis amigos. Los leo, los escucho, los miro por televisión pero aún así la cabeza me hace boing crack tuff.

Por una parte, mi querido Nicanor Parra me dice que use la ironía, que me chupe un huevo toda la gente estúpida con que me relaciono. Que la conquiste con ese humor intelectualoide que da tanto placer usarlo. O podría ser a lo absurdamente idiota como lo era Tony Clifton. La magnífica y solitaria Oriana Fallaci me toma el brazo diciéndome ''Loco, ándate para abajo, saca historias de ahí. Escríbelas y haz un libro. Luego cuando seas conocido enfrenta a esos políticos putos cobardes. El amor es más grande cuando se lo das a la humanidad''. Pero para eso necesitaría sacrificio, tal como me lo sugiere Gerald Whelan y Jesucristo.

Mis compañeros de juerga, Bukowski y Baudelaire, interceden y me advierten que la vida es para otra cosa: mujeres, alcohol y prosa. Jim Morrison elogia esos consejos ''You are the lizard king, you can do anything''. Quizás debería seguir la vida de Woody Allen. Buscarme mujeres bonitas, atrevidas e inteligentes tal como Diane Keaton en 'Manhattan'.

¿Y si Flaubert me apadrina? Podríamos putear al prójimo por su falta de inteligencia y huir a otra civilización. Ser capaz de volar hasta la Polinesia para encontrarme con Gauguin y vivir de la pintura. Los parisinos me entenderían. Estar tranquilo. Leer un libro, estudiar, comer, dormir junto a la mujer que amas. O las mujeres que amas.

Pero hay algo que me llama, me invita, me aconseja, influye en mí. Se llama la Ciudad de la Furia, Capital Federal, el Gran Buenos Aires. Me gustaría también tomarme un trago junto a Fontanarrosa y hablar de fútbol. Ver una pelea de Monzón. Tan dura como si hubiera una feroz competencia de automóviles entre Fangio y Senna. Amor, fútbol, amigos, cerveza, joda, política, discusión con mate en mano y charla con el conserje del departamento.

Y desde atrás compone Wagner. Es Gandhi el que me orienta a la dulzura. Trata de convencerme que hay que prestar juramento a la desobediencia. Que no debe haber lugar para los cobardes, miedosos y perversos. Que nuestra fuerza puede llegar a ser tan colosal que ni el mundo de las armas podrán contra nosotros. ¡Qué diría el Subcomandante Marcos!

Ya no sé a quién creerle. Si el número44 tuviera un consejo para mí todo sería tan distinto.

Nena #2

2009-12-15T00:30:00.008-03:00

Mientras el reloj murmura que es necesario dormir, pienso en ti. Aquí no hay luces de escenas ni palabras aprendidas. Aquí lo único cierto es lo incierto. Sigues siendo mi pregunta capciosa. Así que por favor mira el cielo, no el suelo.
Y pienso en tus labios de rouge. En tu sonrisa fácil y mirada alegre. Si no te apreciara tanto, te daría un beso que te haría temblar. Beberíamos la paz de todos los colores. Pero eres como la chica de Ipanema, esa que no se digna a mirar. Pero a mirarme de verdad. Ojos con ojos. Respiración al unisono.
Todos los caminos pueden ayudar. Si estás ahí, si así lo deseas.

''Muy Despacito, sobre el abismo, volaré...''

2009-11-28T17:50:00.005-03:00

Jardines de calma feroz / un sol de infinita paciencia / los locos cantan su canción y aplauden

Nena #1

2009-11-26T23:43:00.008-03:00

Lo dije anteriormente: hay un completo desacuerdo entre lo que quiero y lo que la realidad me ofrece. Pero me da lo mismo. Te elijo.

Elijo esperar. Elijo extrañarte. Elijo que beses a otros. Elijo que me hipnotices. Que mires mis ojos grandes, que te rías de mí, que me llames y que no me beses. Elijo esperar hasta que la realidad sea mejor que la fábula. Hasta que hagas aparecer el sol. Pero te digo: entre toda la muchedumbre de color que te mira, elígeme a mí.

Siento que soy semejante a las piedras de los caminos, que el paseante distraído empuja con el pie. Olvidado por unas. Recordadas por otras. Esas que no importan. ¿Por qué la dulzura está considerada como debilidad y la quietud como cobardía? Es el mundo el que está mal. No yo.

Sube la luna clara que busca su camino entre las estrellas. Y pienso, pienso, pienso que puedo ser esa metáfora.

LOS MOCOSOS

2009-11-22T23:30:00.002-03:00

Otra cancionaza de Los Piojos. Si llegan a reunirse de nuevo, juro cruzar la cordishera y verlos.

En formato pequeño .

2009-11-14T09:20:00.004-03:00

Todas las cosas viven y se aman,
Una hoja, una brizna de pasto vive porque hay miles
millones de otras hojas
y de otras briznas de pastos que viven y se aman
y es como una sinfonía
o como un poema de amor la que junta
todas las cosas con las cosas
Y hay infinitas estrellas y poemas y sinfonías
y nosotros somos polvo de las estrellas
-nos dicen
y seguro es así porque a veces el cielo refulge
de una manera distinta
y ves las hojas de los árboles moverse al unísono
en el viento
y es como tu amor o mi amor el viento tocando las cosas
y sabes entonces que nada ni nadie esta solo
que nada ni nadie marcha sólo por el universo esplendente.

Raúl Zurita

You really got me .

2009-11-03T19:50:00.004-03:00

Hey, te digo: No sólo hay que sentirlo, sino proyectarlo.

Eres una contravención a mis normas.
Robaste la tranquilidad de la cordillera,
Me hiciste enterar que existe la mujer 44.
Que tu sonido es mejor que los Beatles,
Que la mejor noticia es tu presencia,
Que tus manos me ponen nervioso.

Reflexión .

2009-10-29T23:16:00.002-03:00

Mujeres. Sí, ellas. Nunca las entenderé. En mi situación, lo único cierto es lo incierto. Todo iba de maravillas hasta que la conocí.

Su vida es un tour: ni si quiera tomando de su mano me siento seguro. Es sorpresiva. Le da tanto valor a la vida cotiana. Pareciera que estuviéramos frente a la mujer que finalmente salió de las sombras a rescatar este hombre que iba demasiado rápido, en forma unidireccional y sin mirar al lado.

Si el aire y los perros contaran cuánto hablo de ella. Tengo unas ganas de influir en su voluntad. De besarla en la montaña, en el desierto, en el mar, en el bosque. Es mi bien deseado. Lo que pienso cuando me despierto, cuando voy caminando despistadamente por la calle, cuando escucho la canción más rocker, cuando veo a una pareja riéndose.

Ahora, pensándolo bien, creo que hay un completo desacuerdo entre lo que estoy deseando y lo que la realidad me ofrece. No estoy siendo correspondido de la manera que quiero. Y de verdad que no estoy diciendo más de lo que siento. Sólo quiero oler un poquito a ESPERANZA, a su olor. Porque me encanta, porque me da gusto conversar con ella mientras maneja.

Quiero reducir de ella lo desconocido en algo conocido.

2009-09-15T02:32:00.005-04:00

¡La casa propone un brindis este 18!

Por Chile.
Por su gente.
Por su gobierno.
Por la cueca.
Por las empanadas.
Por la chicha.
Por su mar, sus pescado y mariscos.
Por su desierto, la pampa y sus flores.
Por su cordillera, valles y los mantos de nieve.
Por los bosques.
Por los ríos y lagos.
Por la araucaria y los copihues.

¡Salú!

Poesías de Neruda para acompañar a este post tan fome:

"Pero yo amo hasta las raíces
de mi pequeño país frío.
Si tuviera que morir mil veces
allí quiero morir,
si tuviera que nacer mil veces
allí quiero nacer,
cerca de la araucaria salvaje,
del vendaval del viento sur,
de las campanas recién compradas".

"El Océano Pacífico se salía del mapa.
No había dónde ponerlo.
Era tan grande, caótico y azul que no encajaba en ninguna parte.
Por eso lo dejaron frente a mi ventana"

2009-09-02T17:14:00.004-04:00

Hace tiempo postié en el blog este escrito. Lo pongo de nuevo sólo para recordárselos.

Si pudiera vivir nuevamente mi vida. En la próxima trataría de cometer más errores. No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más. Sería más tonto de lo que he sido, de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. Sería menos higiénico. Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos. Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería más helados y menos habas, tendría más problemas reales y menos imaginarios. Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría. Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos. Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora. Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas; Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano. Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño. Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante. Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Jorge Luis Borges

SIEMPRE SE HIERE A QUIEN SE AMA

2009-08-25T17:09:00.004-04:00

- Deja de mirarme así.
- ¿Por qué?
- Porque me veo a mí mismo tal como tú me ves.
- ¿Con desprecio, rabia y asco?
- No seas cruel.
- Ese fuiste tú, idiota arrogante hijo de puta. ¿Crees que todo lo arreglarás con un regalo? Por si no sabías, no eres el contenido de tu plata en el banco, ni tu auto, ni tu carrera.
- Perdón.
- Lo sientes... yo también lo siento. Lo sentimos.
- Te quiero igual que la mañana siguiente a que nos casamos.
- Palabras. No me sirven. Pareciera que nuestro amor fue un paréntesis a tu vida llena de bohemia. Cambiaste el paraíso de tu Dios por el paraíso entre las piernas de todas esas mujeres.
- Fue solo una.
- Da lo mismo. Ya no te quiero. Y te confieso que no soy feliz, pero no me pone infeliz no serlo. Buscaré en algún lugar a otro héroe.

VIVA GATTI

2009-08-18T01:09:00.001-04:00

Se me había olvidado esta CANCIONAZA. Increíble. Una buena canción de amor, nada de chulerías ni poemas tipo elnúmero44.

PUEBLO NUEVO

2009-08-08T17:05:00.004-04:00

El número 44 era uno más en Santiago. De música de fondo improvisaba Buena Vista Social Club, mientras Ray Charles junto a Beethoven acompañaban en el piano. Una mezcla rara pero con un sonido alucinante. Tremendo bullicio en el lugar. Todos estaban en la suya. Allá, en el fondo de la sala, estaban sentados en una mesa el Nazareno, Gandhi y Luther King, quienes cagados de la risa contaban detalles de sus luchas. Un poco más a la derecha fumaban puros Barry White y James Brown. Por lo que se escuchaba hablaban de piernas, caderas y pechos.

El número 44 estaba ido. Sólo miraba. No atinaba a hablar con ninguno. Algo le pasaba. Parece que extrañaba ciertos meses atrás. Veía como Lennon y Harrison le hacían zancadillas cerca de la piscina a Morrison y compañía, que para variar estaban dejando la cagada. Contemplaba a Neruda, Rimbaud y Benedetti, que jugaban a las metáforas. Cobain lloraba en la barra, mientras Presley y la bella Marilyn lo consolaban. La verdad es que Monroe no le interesaba mucho el suicida, sólo quería que Presley le pusiera más atención a ella. O por lo menos eso creía el 44.

En los sillones estaba Guevara solo. No le interesaba esa fiesta chic. Según él, mucha gente mentirosa, careta, doble estándar. Después de media hora, el 44 se fue a la cama que estaba en la esquina. No había nadie. Se sentó a pensar sobre estos personajes cuando de la nada llegó Mistral por un lado y Piaf por el otro. Una lo seducía con sus palabras y otra con su voz. Pensó que lo mejor en ese momento era ir a bailar para pasar las penas. Entonces el 44 pegó un chiflido y le gritó a Compay Segundo que tocara con mucha candela Pueblo Nuevo hasta que se acabara la noche.

ESTUPIDEZ

2009-08-03T00:16:00.002-04:00

30 JULIO

Estoy cruzando la cordillera, cruzando hacia la copia feliz del edén. Fue igual que este vuelo: tranquilo, con un poco de turbulencia y con los mismos sentimientos de ahora: feliz, completo, realizado.
Me enamoré de la Capital del los número uno, de muchas mujeres pero en especial de los que estuve rodeado.
Estoy feliz como la niña de Little Miss Sunshine cuando sabe que va a la competencia, como mi despedida/llegada después de varios meses.
Como siempre el futuro va a traer mejores cosas. Qué linda que es la vida, no?

OJOS / AZULES&CLAROS

2009-07-28T20:35:00.007-04:00

Lo menos negativo de este mes y lo menos intencional fue el amor repentino que me vino por tus ojos. Apareció de la nada. Nació sin saber cómo. La verdad es que ni nació: fue una respuesta automática al verlos.

Son ojos que jerarquizan mis prioridades y me susurran que importas tú y nadie más que tú.

Tus ojos me brindan alegría, cariño y una pizca expresión de sensualidad.

No podría reconstruir tus ojos. No podría hacer un resumen de tus ojos. Tú lo sabes, son especiales. Imposible describirlos bien y de manera corta.

Tus ojos focalizaron mis ideas colapsadas que se me pasan en la cabeza cuando te observo.

Tus ojos tranquilizan el pánico de hablarte sin demostrarte mi completa locura por ti.

Tus ojos implícitamente me dicen que tome medidas para conquistar.

Tus ojos explícitamente me dicen que tome medidas para conquistar.

Tus ojos describen lo que quiero. Ese azul claro, esa paz, esa armonía conmigo mismo. Y bueno, contigo. Contigo en la playa, tomados de la mano y asustando gaviotas.

Tus ojos evidencian que sabes que me vuelves loco, que pierdo la noción de lo que tengo que abstenerme de decirte cuando recién te conozco.

Tus ojos contradicen mis pensamientos que he tenido sobre otras mujeres que he amado.

Tus ojos, al mismo tiempo, me hacen ocultar mis miedos. Dejarlos de lado, botarlos a la basura y que se reciclen en algo esperanzador en qué creer.

Tus ojos son un desfile de emociones. Son arcoiris, bosques que resisten en la amazonía, islas que niegan ser habitadas, nubes que forman corazones en el cielo.

Son ojos que manipulan/monopolizan/manejan amor.

Ojos con sensación de amor y multicolores.

Tus ojos extraen de mi ser mis poesías. Sean mediocres, comunes o nerudianas. Pero el hecho es que tus ojos extraen lo que escribo con mis manos.

ES EL MOMENTO

2009-07-11T01:27:00.003-04:00

Salgamos de la cárcel. Arranquemos hacia el infinito y más allá, donde las nubes no tapen el sol que sale día a día. Vayamos a toda velocidad, no esperemos a nadie.

Hagamos experimentos estúpidos, cosas que nos rondan en la cabeza. Robemos un yate y zarpemos a lo lejos donde hablen en otro idioma. Metamos palomas a los vagones del metro. Cantémosle en la cara a los empaquetados. Miremos de frente a desconocidos en el ascensor. Fumemos un porro en la escalera de la iglesia. Compremos media docena de ostras y vayamos a comerlas a la plaza.

Este el momento correcto. Te lo digo: salgamos de la cárcel y arranquemos hacia el infinito y más allá.

RULETA

2009-07-02T20:56:00.000-04:00

LA CHICA CON BOINA

2009-07-01T16:07:00.004-04:00

La multitud de personas en el metro nos dejó juntos. No de espaldas, no de lado: de frente. Esos ojos claros chocaron con los míos y tus labios se acercaron sin vergüenza. Un paso más y sellábamos ese impulso. De tu boca salió una sonrisa caleidoscópica, llena de colores y formas que me decían palabras relacionadas con esa cosa lejana/cercana que la nombraron amor.

¿Si daba el siguiente paso? Empezaba la magia. ¿Si no lo daba? Escribiría esto.

YA HAY DEMASIADOS HEROES.

2009-07-01T15:58:00.009-04:00

Es lamentable como cada vez aparecen más personas que salvan el mundo. Obama me quita popularidad, la gente vuelve a amar a los futbolistas chilenos e incluso a mi presidenta Bachelet. Ni qué hablar del perro que se hace famoso en televisión por salvar a otro de su especie.

El número 44 no tiene espacio ni en la red. Escribe poco y siempre de los mismos temas. ¿Será hora de una renuncia irrevocable? Sus buenos momentos no han terminado (y nunca terminarán) pero no le está dedicando el tiempo correcto.

Dicen que volverá con más fuerza, con más calidad y poesía de la güena. Eso sí acuérdense que este pseudo héroe raramente concreta lo que dice. Es verdad, hay demasiados héroes pero uno más, qué más da.

2009-05-27T21:08:00.006-04:00

Somos zapatillas cambiadas pero me da lo mismo. Porque ese sendero, ese olor a álamos, esa agua fría me dice que hay algo ahí. Quizás es fuego, quizás es miel, quizás es café o quizás es ají. Pero es algo.

Deberíamos decirnos las cosas que nunca nos hemos dicho. Pero llegan las incoherencias que pelean entre sí. Aparecen las palomas cagando, brotan las malezas del patio, se presenta la gripe porcina y se manifiesta la fiebre en forma de palabras.

Mejor dormir ahora, así menos tarda en llegar la mañana y empieza un nuevo día para darte la mano.

¿Y qué me gusta de ti? Por principio de cuentas, todo.

MARCOS

2009-05-24T21:41:00.004-04:00

Estaba leyendo sobre el Subcomadante de Marcos y encontré este discurso.

«Marcos es gay en San Francisco, negro en Sudáfrica, asiático en Europa, chicano en San Isidro, anarquista en España, palestino en Israel, indígena en las calles de San Cristóbal, chavo banda en Neza, rockero en CU, judío en la Alemania nazi, ombudsman en la Sedena, feminista en los partidos políticos, comunista en la posguerra fría, preso en Cintalapa, pacifista en Bosnia, mapuche en los Andes, maestro de la CNTE, artista sin galería ni portafolios, ama de casa un sábado por la noche en cualquier colonia de cualquier ciudad de México, guerrillero en el México de fin del siglo XX, huelguista en la bolsa de New York, reportero de nota de relleno en interiores, mujer sola en el metro a las 10 p.m., jubilado en plantón en el Zócalo, campesino sin tierra, editor marginal, obrero desempleado, médico sin plaza, estudiante inconforme, disidente en el neoliberalismo, escritor sin libros ni lectores, y, es seguro, zapatista en el Sureste mexicano. En fin, Marcos es un ser humano cualquiera en este mundo. Marcos es todas las minorías intoleradas, oprimidas, explotadas, resistiendo, diciendo "¡ya basta!" Todas las minorías a la hora de hablar y mayorías a la hora de callar y aguantar. Todos los intolerados buscando una palabra, su palabra, lo que devuelva la mayoría a los eternos fragmentados, nosotros. Todo lo que incomoda al poder y a las buenas conciencias, eso es Marcos.»

Saludos.

2009-05-01T20:15:00.004-04:00

Qué saben de haber ido a ese concierto.

Aguante Los Piojos

ELLA

2009-04-29T20:42:00.011-04:00

Ella es capaz de cambiar el color de las nubes. Ella tiene el alma con mezcla de rock con mucho roll, de arroz con mucho ketchup, de abrazo con mucha fuerza, de beso con mucha pasión.

Ella es Elvis sacudiendo tu cuerpo.

Ella es sonrisa que la encerrarías en una caja. No, mejor no. Que la mostrarías a todos para que sepan lo que es la alegría.

Ella es capaz de poner el mundo de lado, moviendo todo a mi alrededor.

Ella estremece los huesos. Está en su naturaleza hacer sentir bien todos los días. Por siempre.

Ella hace mirar el cielo, no el suelo. Te muestra la otra cara. Esa parte que nunca dejas de explorar. Que te sorprende. Que te mata. Que te cambia.

Ella. Ella. Ella. Ella. Ella. Ella. Ella. Ella. Ella. Ella. Ella. Ella. Ella.

¿Alguien lee esto?

Cultura de la calle

2009-04-19T13:07:00.001-04:00

Buena columna de Manuel Tironi. Leer acá.

2009-04-18T13:27:00.007-04:00

Simplemente nos mirábamos. Yo le decía que los enamorados se comprenden mejor cuando callan y ella me respondía en silencio con sus ojos, con su boca, con su sonrisa, con su intelecto.

Pero las palabras se vengaron de mí. Leí sus labios y escribí su mirada, y supe que ella era nada más que una ilusión. Era una más de las tantas. No era mi trébol de cuatro hojas sino que el licor más amargo.

Las mujeres cuando golpean, derriban.

RECORDANDO AL MUERTO

2009-04-10T15:00:00.011-04:00

KURT COBAIN
20 DE FEBRERO 1967 - 5 DE ABRIL 1994
15 AÑOS DESDE SU MUERTE

"ME SIENTO COMO SI LA GENTE QUISIERA QUE MURIERA, PORQUE ASÍ SE CUMPLIRÍA LA CLÁSICA HISTORIA DEL ROCK´N ROLL"

"SIEMPRE QUISE SER ÉL (LENNON). ESTABA TAN ENAMORADO DE LOS BEATLES. ME VESTÍA COMO JOHN LENNON Y FINGÍA TOCAR LA GUITARRA COMO ÉL"

Cobain hizo esta canción a su manera tratando de parecerse a los Beatles.

MALDITA RED SOCIAL

2009-04-05T20:49:00.001-04:00

DESDE QUE APARECIO FACEBOOK YA NADIE POSTEA

LA MAFIOCRACIA

2009-03-31T00:08:00.000-04:00

Vampiros de corsé,
Educados para ser chupasangres
Comiéndose el dinero de los necesitados.

Mafiocracia asquerosa,
Empresarios sedientos de monedas,
De oro, plata y bronce.

Ponen cara de yo no fui,
Se postulan a los mejores cargos
Y te meten el bate de baseball por ahí.

Queremos justicia en medida de lo posible y más allá,
Que estén hacinados con los otros deshonestos,
Que coman su propia mierda
Que la vergüenza sea su nombre y apellido.

No queremos mentiras bien contadas,
Palabras rimbombantes
Ni sus verdades incomprendidas.

A LA CARCEL PUBLICA QUIENES TRAMARON LA COLUSION,
ASQUEROSOS.

"Yo digo cosas por otras"

2009-02-23T03:26:00.008-03:00

Hace unos días soñé que se moría.

Esa cultura urbaña junto a ese lenguaje artístico
iba a desaparer.

Junto a ello, también se iría todo el sabio folclore
que él experimentaba en cada verso.

Sus experimentos físicos,
su humor tan coherente y tan fácil de lograr
pero difícil de mostrar, se acabaría.

Pero el primer antihéroe todavía vive.
Sólo quería darle un pequeño saludo antes de que se vaya.
Los homenajes post mortem no valen tanto.
Mejor antes.
Nicanor Parra, el mejor de los que quedan.

1
"Durante medio siglo
la poesía fue
el paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
y me instalé con mi montaña rusa.

Suban, si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
echando sangre por boca y narices."

2
Como su nombre lo indica
el capitalismo está condenado
a la pena capital:
crímenes ecológicos imperdonables
y el socialismo burrocrático
no lo hace nada de peor tampoco

QUÉ le dijo Milton Friedman
a los pobrecitos alacalufes?
-A comprar a comprar
quel mundo se vacabar.

* Aquí un antipoema que escribí el 2007.

2009-02-19T22:40:00.004-03:00

La armónica. Ese instrumento había pasado a ser lo único importante para este hombre. Desde hace ya unos meses que se instalaba en el metro Les Invalides a tocar junto a su sombrero algunos pedazos de su música preferida. Teniendo una vida muy difícil se podía apreciar a través de los sonidos de su armónica la hermosura del dolor, esa que sólo la música, o quizás el arte en general, puede expresar. Con esto ganaba monedas que le servían para pagar el arriendo en un sucucho, para comer y lavar sus pantalones de cotelé y su chaqueta que no se la sacaba ni en los días más calurosos.

Para él la vida se resumía sólo en vivir. En contemplar a las personas, tratar de admirarlas y vivir. Los años anteriores no habían sido los mejores para querer recordar, las relaciones humanas con las mujeres no habían dado el fruto que él esperaba. Quería pensar otra cosa respecto a este tema pero sabía que las mujeres consideraban que su estilo de vida no era el acorde a estos tiempos, por mucho que existiera amor. Y bueno, a pesar de esta situación él estaba seguro que estas historias de tristeza cambiarían en algún momento.

En una mañana de finales de abril apareció una mujer que tenía esa belleza pura tal como Joni Mitchell. El ya la había visto pasar días antes mientras tocaba pero su figura se había alejado tan rápido como se había acercado. Esta vez la vio de lejos mientras compraba su ticket y fue el momento propicio para agarrar su armónica con pasión y soplar tal como lo hace Dylan. Fue desde ese momento en adelante que ocurrieron sucesiones de gracias. Esas que sueñas mientras vas caminando por la calle o cuando estás a punto de quedarte dormido.

La melodía sonaba tan dulce, con tanto amor que ella atravesó la muchedumbre tan sólo para admirar su música. La femme fatale lo escuchaba y le sonreía. Estaban parados frente a frente mientras él tocaba y las demás personas caminaban como balas a sus destinos. Entonces fue el momento en que los dos mandaron de paseo a la lógica y se entregaron a los sueños, a las quimeras. Se tomaron de la mano y se besaron eternamente, hasta que la muerte los separó.

Qué zen

2009-02-09T19:15:00.005-03:00

*Leí un cuento corto buenísimo, he aquí un pequeño párrafo.

"Dígame, ¿cómo se puede luchar contra esta locura? Si uno bebe vino, ¿cómo logrará vencer la exitación? ¿Qué puedo hacer yo si su imagen se ha clavado en mi alma y se yergue de manera obsesiva ante mis ojos, día y noche, como lo es ahora? Bueno, explíqueme, ¿qué hazaña he de llevar a cabo para liberarme de ese estado abyecto y desdichado, cuando todos mis pensamientos, deseos y sueños no me pertenecen a mí, sino a cierto diablo que ha tomado posesión de mi ser?
Yo la amo, la amo hasta el punto de haber salido de mis carriles, he abandonado mi trabajo y a mis amigos. ¡Me he olvidado de Dios! ¡En mi vida he amado así!"

Anton Chéjov - 1886

Julieta

2009-02-06T20:27:00.004-03:00

Debe ser una mujer fatal.

Amiga de mis amigos,
amiga mía y de Lupita.

Tendrá la sonrisa fácil
y la mirada alegre.

Conocerá las calles de Santiago
y me enseñará algo que no conozca.

Tendrá que darme su mano
y apretarla tan fuerte como
si fuera el primer día en que nos conocimos.

Deberá dormirse de tal manera
que me acuerde del mejor poema de Neruda,
para que me enamore un poco más de ella.

Julieta debe ser una mujer que converse,
cosas necias y serias.

Ella me invitará a la plaza.

Me inspirará poemas.

Tendrá esa pincelada sutil de egoismo que me hará enojar.

Hablará de forma combativa.

Me dejará en un estado de amor extasiado.

Satifacerá las expectativas que levanto.

Me entrenará para no olvidarla.

Me morderá si caigo en la avaricia
y me dirá que no levante la ceja
porque parezco engreído...

Y supongamos que Julieta hará muchísimas cosas más.

2008-12-22T20:17:00.006-03:00

* Tres años exactos.

Es una jungla. Es la sociedad misma. Abrazados están el rico y el pobre. Puedes ver sonriendo al arrogante y al humilde. Cantando; al más honesto y al ladrón.

Es que somos todos. Somos azul y blanco. Somos el carnaval. Somos la fiesta. Somos los colores que no se llevan en una bandera, camiseta o parlante. Se lleva en la piel.

No necesitamos más que once jugadores vestidos con nuestros colores para alegrarnos. El resultado es simplemente una consecuencia. La voz será lo único que escucharás. Porque cuando suenen tan fuerte esas voces que ni siquiera escucharás al de al lado, cuando el suelo que pisas esté temblando y la vista se te nuble de papeles, humo y fuegos, la piel se te pondrá de gallina.

Y en el diario vivir, todos contamos. Cuenta el trabajo del empresario, del mozo y del barrendero. Todos empujan, difunden y apoyan para que Católica sea más grande en la calle, en el barrio y la empresa.

Al final de cuentas no necesitamos copas. No necesitamos más personas. Somos los que estamos. Estamos los que somos. Es la fiesta del azul y el blanco. Es la fiesta del campeón. No el campeón que gana copas, sino del que gana corazones. Y eso, al revés de las copas, duran para toda la vida.

ZEN # 4

2008-12-15T18:32:00.007-03:00

Por la ventana de mi edificio veo cómo amanece la ciudad. Está verde. Es primavera. A lo lejos puedo ver de todo: inmigrantes serbios, anarquistas bien vestidos, hijos de pescadores, dealers callejeros, sobrevivientes polacos del holocausto y alguna que otra princesa hippie.

Cada uno de ellos caminan a su velocidad. Pelean y rien a su manera. Es la ciudad. Es la confluencia de la vida. Reunidos por un objetivo, por un sueño, por lo que sea. Me inspiran a retratarlos. Es que en mi vida escribí de todo: autobiografía, ciencia ficción, fantasía, comentarios sociales y filosofía barata. Y hasta ahora no se me han agotado las palabras. Simplemente quiero dormir.

Sé que me creen un loco por seguir a esta edad usando los pantalones a los Tom Sawyer. Sé que ya no venden los chalecos de lana ni las chaquetas de cotelé. Que la batalla por las ideas es algo completamente obsoleto. Que nos siguen gobernando la misma manga de brutos que hace cincuenta años. Nada que hacerle. No vine a combatir al mundo por la política. Eso es para los héroes.

Por ahora reclamo una cosa: películas de mierda. Cada vez más fomes y sin gracia. Hagan una donde no haya iglesias, pueblos e industrias. A ver si pueden. Haganla sencilla. Sin sangre ni extraterrestres. Como consejo les digo que entre mejor el villano, mejor la película. Pero mejor haganla sobre mí. Exito seguro.

2008-11-17T01:57:00.003-03:00

A diferencia de los Beatles, no es lo que tocan sino cómo tocan. Mágico. La simpleza en raras palabras.

Everything in his right place

Idioteque. Se vuelven monos. Se vuelven locos.

Fake Plastic Tree

2008-11-04T00:33:00.003-03:00

Ella es una pregunta capciosa

Ella es la aventura sin final

Ella es la detención en un café al costado de la carretera

Ella es desdibujar lo cotidiano

Ella es el grito de alegría

Ella es la rumba

Ella es la mentira bien contada

Ella es el estado de sospecha, la curiosidad que me mató a mí y al gato.

ZEN 2

2008-10-28T23:33:00.005-03:00

Simplemente nada. Silencio puro. Pidiéndole que se quede así. Donde sólo escuche mi voz interna y que esta retumbe por todo el espacio, anunciando las ideas que tengo anotadas.

Estaré atento al río revuelto. Pero callado. Observando. Quizás caminando. De reojo. Y tomaré todo lo que pueda. No devolveré nada. Me lo quedaré sólo para mí, aunque me meta en la boca del lobo. Aunque sea una polilla que se enamora de la candela y la mata. Aunque sea una manzana podrida que de a poco pudre al resto.

Como te dije, seguiré en constante templanza, en constante meditación sobre las cosas que miro. Porque el silencio es más escaso que la propia verdad.

Z E N

2008-10-27T00:39:00.003-03:00

Me vuela la mente. Me aniquila. Me deja en blanco. Me mata. Me hace reir y llorar. Me confunde. ¿Qué hago? ¿Qué digo? ¿Cómo actúo?. Insomnio. Pienso. Pienso. Pienso. Me como las uñas. Me como un pan con jamón y queso. Me recuesto y sigo pensando. Ayer amanecí chupando un limón. Me comí diez hormigas. Lo que venga a la mente. ¿O al corazón? ¿O a los testículos? Mejor leo. Es ahí donde se encuentran nuevas palabras, nuevos secretos escondidos que escriben los artistas. Hay que descrifrar. Desmenuzar como a un salmón para no tragarte las espinas. Eso es peor que chupar un limón.

Sigamos con la función. Que no se acabe nunca. ¿Si se acaba qué pasará? Estaré en el cementerio del sector de los zapallos junto a algunos conocidos. Mejor hablemos de otra cosa. Hablemos de... de... del agua. Fácil. Se amolda a todas las situaciones. La pones en una parte y es de una forma. La pones en otra parte y hace sus maromas para amoldarse. Suerte la suya. No queda mal con nadie y además te hidrata. Deberíamos hacerle un monumento. Si se lo hicieron a Condorito, ¿por qué al agua no? Si el ave esa era más floja que la chucha y era aun jote de mierda. Bueno, sí, te hacía reir. Está bien. Se lo merece.

Ahora no sé cómo terminar este escrito. ¿Pongo FIN? ¿Pongo SE ACABO? ¿Ce fini? ¿Good Bye? ¿Ciao? ¿Adeu? Yo creo que mejor un hasta luego... HASTA LUEGO.

Morning Bell. The lights are on but nobody's home.

2008-10-25T03:45:00.007-03:00

A veces la música puede expresar más que las palabras. Es como si estuvieras al frente de tu amado, pero él en la cárcel mirándote desde una ventana donde sólo puede admirar tu belleza y escuchar la conversación de los otros convictos.

Puede que no sepa lo que dice. Puede que no sepa nada de la vida. Puede que sea un pobre idiota. Puede que pasen tantas cosas. Pero no pasan. Puede que eso sea bueno. Puede que no. Bell Morning. Música depresiva. Música para momentos en que no quieres ni una mierda. Belll Morning. Sonrisas para los demás, mierda para uno. Quizás unas benzodiacepinas de tu primo no estarían mal. Lo tienes a dos cuadras. Quizás sólo debes irte fuera de la ciudad a estar con los que quieres (y que te das cuenta que no son más de diez... ¡no más de diez!). Mornin Bell. Ecos. Morning Bell. Mierda. Más mierda. Piensas en tu familia. Piensas con rabia. Piensas borracho. Enojado y malhumorado. Amor. Nada más que eso. ¿Dónde está? A la chucha. Donde no lo alcanzarás hasta que llegues a otro mundo. Quizás al otro lado. No, no digo en la muerte. Digo en la tierra de las mujeres más interesantes de este continente. Morning Bell. Videotape. Scatterbrain.

Doy abrazos pero necesito uno (pero uno de cada uno). Veo a todos bailando y levantando las manos, sonriendo porque tienen lo que quieren y es lo que yo no tengo. Morning Bell. Mornin Bell. Necesito más vida. Necesito la sonrisa. Necesito la paz. Necesito esa palabra imposible. Imposible de encotrarla. Imposible de encontrarla Imposible de encontrarla. No llega. No quiere. No le importo. No me hace caso. Sólo me mira de reojo. Se asusta. Hace el amague. La para de pechito pero no da el pase. Pareciera ser un piano que le falta una tecla o un sonido que define el futuro. Mi futuro nebuloso. Mi paciencia y mis emociones. Que llegue el segundo mes. Que llegue lo que espero y que no se aproxima. Morning Bell. Videotape. Scatterbrain.

And dont go around breaking young girls hearts

2008-10-12T16:42:00.001-03:00

Qué estilo el de Jackson.

Tu Propia Primavera

2008-10-08T00:30:00.001-04:00

Si alguna vez piensas
que tu sentimiento es grande, que eres capaz de darme amor hasta en la ausencia,
el Sol y las estrellas serán míos,
así como tu luz de Luna nueva,
así como tu luz de Luna nueva.

Al fin dirás que ya no te sientes solitaria
y que guardabas para mí tu primavera,
y bailaremos juntos nuestro sueño
preciso y sin ningún tiempo de espera,
preciso y sin ningún tiempo de espera.

Quiero vivir de cara a tu presente
para seguir cantando en esta vida,
quiero guardar el mágico segundo
cuando en tu cuerpo me voy derritiendo,
casi muriendo,
sigo creyendo,
en ti creciendo,
estoy viviendo.
Al fin dirás que ya no te sientes solitaria
y que guardabas para mí tu primavera,
y bailaremos juntos nuestro sueño
preciso y sin ningún tiempo de espera,
preciso y sin ningún tiempo de espera.
Quiero vivir...

ILLAPU

2008-10-06T00:08:00.002-04:00

20 años

2008-09-28T19:26:00.002-04:00

La mejor voz de todos los tiempos. Yo creo que Sabino me entiende.

menos porotos, más papas fritas

2008-09-24T22:47:00.004-04:00

No era un tipo común. Como dice la canción, si hablamos de matar sus palabras matan. Su voz tiene color. Pone la esperanza en cada acto y la pasión es su lema.

Vive en un país angosto donde se extravió la alegría y falta el intento por un mundo menos atorado de complicaciones. Si supieran lo vivo de su ser, la hermosura de su amor.

Sólo está buscando algo. Ese algo que lo haga despegar, que lo haga tomar la temperatura necesaria para que las nubes no tapen ese sol que alumbra un rumbo tal como su voz: llena de colores.

MAR

2008-09-23T23:30:00.002-04:00

A 35 años de la muerte de Neruda.

NECESITO del mar porque me enseña:
no sé si aprendo música o conciencia:
no sé si es ola sola o ser profundo
o sólo ronca voz o deslumbrante
suposición de peces y navios.

El hecho es que hasta cuando estoy dormido
de algún modo magnético circulo
en la universidad del oleaje.

No son sólo las conchas trituradas
como si algún planeta tembloroso
participara paulatina muerte,
no, del fragmento reconstruyo el día,
de una racha de sal la estalactita
y de una cucharada el dios inmenso.

Lo que antes me enseñó lo guardo! Es aire,
incesante viento, agua y arena.

Parece poco para el hombre joven
que aquí llegó a vivir con sus incendios,
y sin embargo el pulso que subía
y bajaba a su abismo,
el frío del azul que crepitaba,
el desmoronamiento de la estrella,
el tierno desplegarse de la ola
despilfarrando nieve con la espuma,
el poder quieto, allí, determinado
como un trono de piedra en lo profundo,
substituyó el recinto en que crecían
tristeza terca, amontonando olvido,
y cambió bruscamente mi existencia:
di mi adhesión al puro movimiento.

Pollita en Fuga

2008-09-16T00:15:00.003-04:00

Muy buen reportaje de la Rolling Stone. Leanlo.

http://www.rollingstonela.com/notaMostrar_ch.asp?nota_id=582577

Keep Rollin'

2008-09-15T01:27:00.004-04:00

No te pongas metas, no mires el futuro. Sólo piensa en el presente. Es así como no tendrás desilusiones ni habrá desesperanza. Que la inflación, que la política, que la corrupción, que la democracia, que el amor. Frases clichés. Frases de mentira. Frases que esconden la libertad. Ni William Wallace nos salva.

¿Qué hacer? No sé. Pero lo que sí sé y lo que sí queda es la familia y el que está en las que ries y lloras.

No se trata de un discurso. Se trata de mi verdad. De frases clichés más subterráneas. Porque ya todo está todo dicho. Sea escrito, hablado, mirado, gesticulado, etc.

Entonces levántate y haz lo que no hacemos. Lo que quieres hacer pero no te atreves. Si no lo haces tú, dime a mí y lo haré por ti porque ya me cansé de esta situación.

Será el destino que se va sobre el vino

2008-09-08T00:12:00.002-04:00

No la puedo dejar de poner. Tan Solo - Los Piojos.

Morena, eres una de las que me vuelve loco. Acercate más.

2008-08-30T13:22:00.001-04:00

TE ESPERE Y NO LLEGASTE.

TE ESPERE Y NO LLEGASTE.

TE ESPERE Y NO LLEGASTE.

MAÑANA SERA OTRO DIA Y SERA OTRA MUJER.

You Know My Name (Look Up The Number)

2008-08-17T14:31:00.000-04:00

N I N

2008-08-16T18:58:00.000-04:00

2008-08-13T23:42:00.005-04:00

Dicen que el mundo perdió su brillo, que las personas ya no nadan en el mar sino que en una lava de furia y angustia, que ya no se baila con la mano en alto, que por lo que se luchó hoy ya no tiene sentido, que el pastelero a sus pasteles, que la primavera está marchitando los corazones y que el as debajo de la manga fue robado por otro.

Pero todo eso es mentira mientras sigan existiendo esos ojos cafés que me miraron hoy.

PARANOID ANDROID

2008-08-13T23:15:00.000-04:00

EL MEJOR VIDEO MUSICAL EN ANIMACION, LEJOS

I WANT YOU

2008-08-09T00:25:00.001-04:00

Primos

2008-08-06T00:42:00.005-04:00

No te veía desde los seis años y te estaría mintiendo si te digo la típica frase cursi de que estás idénticamente igual. Tienes varias pecas, unos veinte años más y esas piernas tan largas, igual que tu madre y tu abuela. En lo que sí sigues igual son tus ojos verdes y tus pechos chicos que a veces espiaba cuando jugábamos a esos juegos de pequeños.

Siempre le tuve miedo a la muerte y ahora que estoy en este estado, creo que no todo ha sido malo. De verdad que te extrañaba y aunque no lo creas había estado esperando esto, aunque en varios años más. En estos momentos que estoy contigo, me gustaría decirte todo lo que me guardé en toda mi juventud sin ti: Estoy loco por vos, me encanta tu sonrisa, tu forma de hablar, tu miedo a las abejas, tus caminatas a pie descalzo por el campo del abuelo. Y obvio que te perdono por la mordida en la mano que me hiciste, no sabes cuánto me molestó no habertelo dicho esto antes de que te murieras.

Y qué bueno que tengamos toda nuestra eternidad para conversar de lo que nos hemos perdido estos veinte años. Podríamos ir a la carretera austral, me vas a creer que todavía no la conozco. O podríamos, sólo si quieres, quedarnos aquí tomándonos un café y bajar a la plaza a ver jugar a los niños. Dime tú lo qué quieres hacer, yo simplemente te sigo.

2008-08-01T20:27:00.000-04:00

MARVIN GAYE

2008-07-30T16:39:00.002-04:00

GONDWANA

2008-07-29T01:09:00.005-04:00

Soy un hombre de pocas palabras,
Pienso y actúo con pasión,
Disimulo la intranquilidad que tengo por conocerte,
Calmo esa fiesta interior al verte.

Te juzgo con mi silencio,
Te juzgo con mi mirada.
En sigilo te admiro,
Escondido busco tu paz
Y la encuentro en tus ojos.

Dicen que el silencio es la mejor respuesta,
Dicen que es la peor,
A mí no me la preguntes,
Consúltale al corazón y a los labios.

SE NECESITA URGENTE

2008-07-16T17:44:00.007-04:00

Respirar profundo
Caminar por las calles de tierra y barro
Pisar mierda de caballo sin que importe
Ir al cerro a observar la belleza desde otra perspectiva
Conversar en medio del silencio
Bañarse
Meter las patas dentro de la arena
Ir hasta al final, donde están las rocas
Ver a personas que conoces desde chico y que nunca les has hablado
Sentirse donde uno verdaderamente pertenece
Dormir
Saludar al dueño de la boti
Emborracharse en la casa de alguien
La puesta de Sol
Ver una película en la cama o jugar cacho al lado de la chimenea
La pichanga
Los mariscos

LA PLAYA

2008-07-11T22:02:00.000-04:00

GIMME SHELTER

PARA UN GRANDE QUE SE RETIRA

2008-07-10T21:43:00.000-04:00

Cielo - Buddy Richards

EL SUEÑO DEL CARACOL

2008-07-09T20:29:00.001-04:00

CORTOMETRAJE QUE HA GANADO MUCHOS PREMIOS Y HUEAS.
15 MINUTOS
PARA LOS QUE CREEN EN EL AMOR

2008-07-06T23:17:00.003-04:00

- ¿Quieres casarte conmigo?
- Pero si no te conozco
- Da lo mismo eso. Vámonos a Londres a divertirnos y a París a amarnos
- Pero si eres un vagabundo sin plata
- Bueno entonces asaltemos un banco y seamos felices
- Te tendrías que lavar, afeitar y comprarte buena ropa
- ¿Y no me vas a querer como soy?
- No
- Ah, entonces divorciemonos
- Pero si no nos hemos casado
- Entonces te repito, ¿quieres casarte conmigo e ir a Londres a divertirnos y a París a amarnos?

2008-07-06T21:02:00.001-04:00

Charly Garcia - Viernes 3 am

ZEN

2008-07-04T02:55:00.005-04:00

A veces eres la única flor en la colina,
A veces quiero que te retires de mi vista,
De repente es a mí quien se le llena la cara de moscas y choca con árboles,
Pero eres mi vicio, mi juego de azar.

Sabemos que el silencio revela lo que no se quiere escuchar,
Sabemos que cuando se escucha el viento golpeando las ventanas todo es malo,
Que la vida es corta, que nuestros caminos desaparecerán a los ochenta,
Pero eres mi vicio, mi juego de azar.

Entonces conservamos la alegría,
Me pides una estrella y te la doy,
Nos levantamos en la mañana con olor a vida y pan amasado,
Dormimos en el banco de la plaza,
Y ya no existen las falsas esperanzas.

F E L I C I D A D

2008-06-29T17:36:00.001-04:00

2008-06-27T16:09:00.000-04:00

Buongiorno principessa.

Tan Bien

2008-06-25T22:43:00.002-04:00

Qué pinta Axl, Slash y Duff. Lo mejor de los ochentas. Te-ma-zo.

So Fine

H e l t e r S k e l t e r

2008-06-23T23:09:00.002-04:00

Like the moon and the stars and the sun

2008-06-20T18:44:00.001-04:00

Instant Karma's gonna get you
Gonna look you right in the face
Better get yourself together darlin'
Join the human race
How in the world you gonna see
Laughin' at fools like me
Who in the hell d'you think you are
A super star
Well, right you are

Ain't No Sunshine When She's Gone

2008-06-20T17:59:00.005-04:00

Y finalmente se fue. Estaba todo mal. Si ya no le llevaba flores ni chocolates ni invitaba un congrio al vapor en el restorán que está abajo, al lado de la playa. No la miraba, me limitaba a leer, a ver películas, a ir al estadio y a comer. Pero a comer como un imbécil. Según mi psiquiatra era un cuadro de ansiedad, aunque creo que habla puras huevadas, ni sé porque voy donde a esa cosa.

No reaccioné en el momento en que debería haberlo hecho y nuevamente estoy arrepentido. Ahora me quedé solo con Rafaela, la tortuga que me regaló ella. Y bueno, si no vuelve, lo juro que me muero, lo juro.

Estrella solitaria simbolo de lucha

2008-06-15T22:23:00.002-04:00

Seguro que si uno le muestra uno de estos videos a los futbolistas chilenos ganaríamos todos los partidos.

Zamorano presidente loco, pura garra. El mejor himno que he visto, la cagó como lo canta.

2008-06-08T17:25:00.003-04:00

Aquí me tienen hoy. El jóven bonachón que no le hace daño a nadie y que no merece este trato. No sé, quizás nunca lo pensé bien, quizás soy yo el que se expresa mal, quizás soy yo el que tartamudea.

Porque atención señores. Soy un pobre hombre cansado de caminar por los parques, que se enoja con la destrucción de los ídolos, que observa las cosas de cerca y que es prisionero de aquella mujer que inspira... que inspira algo, algo que no descubro todavía qué es, pero sé que sólo me crea falsos problemas.

Y ahora que todo pasó, para variar me arrepiento. Esa noche miré por la cerradura de la puerta de ella y entendí que no sabía de la vida. Debería haber escuchado los consejos del anciano, de mis amigos y de la gitana que me molesta todos los días cuando camino por el parque.

2008-06-02T12:09:00.003-04:00

LOS TREMENDOS COVERS, TODOS BUENISIMOS. LOS DOS PRIMEROS LAS CAGO LAS VOCES Y EL ULTIMO ES OTRA HUEA.

MASTERS OF WAR - PEARL JAM (BOB DYLAN)

SEVEN NATION ARMY - AUDIOSLAVE (THE WHITE STRIPES)

I'M ONLY SLEEPING - OASIS (THE BEATLES)

WILD HORSES - ALICIA KEYS FT.ADAM LEVINE (THE ROLLING STONES)

2008-05-18T14:29:00.006-04:00

No saben nada. Sigan escuchando sus mierdas de The Killers, el rap o su musiquita electrónica. Aprendale a Ciro y su banda... puro rock, puro tango, pura poesía y barrio, con el toque de la armónica uffffff

Piojoso entero, que vengan a Chile alguna vez lo shushetumare.

De los mejores videos en internet

PD: Y que llueva toda la semana. Y que llueva para que crezcan las enredaderas, para reirme en la cara de la vieja tonta que se pone cerca de la vereda y la mojan, para que se vaya la nube de smog, para que las mujeres esten con el pelo mojado, para que les diga a los demás que la cagó lo bonita que está la cordillera, para que la fruta no esté tan cara y pueda comer peras.

ELVIS SACUDETE EN TU CRIPTA

2008-04-21T00:59:00.008-04:00

TODO LO QUE DICEN ES VERDAD

- Abres la boca y te meten el dedo.

- Salvavidas o delicuente, constructor o presidente, la cuestión funciona del mismo modo.

- Bajo los zapatos, barro más cemento, el futuro no es ninguno, de los prometidos en los 12 juegos.

- Las palabras son cuchillas cuando las manejan orgullos y pasiones.

- Las sierras eléctricas cortan tus muñecas para apoderarse de tu sueldo miserable pero luego de un millón de cercenadas se hacen de una fortuna respetable

- Siendo estúpido serás feliz.

- En el colegio se enseña que cultura es cualquier cosa rara menos lo que hagas tú.

- Pero nunca das tu nombre tienes miedo a quedar con alguien mal en las peñas, facultades y en la televisión junto a los artesas y conscientes snob te crees revolucionario y acusativo pero nunca quedas mal con nadie (ESTA FRASE LE CAE PERFECTO AL DE MANITOS CORTAS PERO QUE AGARRA HARTO).

- Nos gusta Julio Iglesias y el Rockabilly, tenemos la Cultura de la Basura.

- Latinoamérica Es Un Pueblo Al Sur De Estados Unidos.

- ¿Quién mató a Marilyn?

- "Un poquito de amor puede cambiar el mundo muchachos cambiémoslo con esta canción"

Pegaba Duro

2008-04-08T23:42:00.005-04:00

¡Acorta espacios! !Déjalo en una esquina! ¡Golpes cortos hueón! !A lo guapo hombre, a lo guapo!, le decía su entrenador.

Sepúlveda es el Zamorano del boxeo, es la esperanza del pueblo chileno acostumbrados a la desgracia y a la falta de alegría, algo que sí tienen los países vecinos. Con su sola presencia llena estadios y en el cuadrilátero se desliza como si estuviera bailando. Sepúlveda es incapaz de pestañear hasta despachar a su rival, el poder de sus puños es destructivo y su fineza en la combinación de golpes lo hace único.

Ahora le toca definir contra ese argentino que sólo lo ha visto por la televisión. Debe ser el primer chileno que no le tiene siquiera respeto a un trasandino. ¡Pégale duro!, ¡esquiva su izquierda!, ¡ejercer presión!, ¡dale una páliza!, ¡aniquílalo!, son las palabras que rondan en su cabeza machucada por tantos años de entrenamiento.

Había llegado el momento. Se canta el himno en el Nacional. Los viejos, los jóvenes, los niños lloran de emoción, es una fiesta pero a la vez es un momento de tensión e incertidumbre. En el interior de cada chileno está ese pensamiento de que los conchas de su madre de los argentinos nos van a ganar una vez más.

Entonces Sepúlveda se sacude sus pies, menea la cabeza y se arregla sus guantes. Al empezar la pelea, se va en picada contra su rival. Con golpes certeros lo va desgastando, le pega una y otra vez y ya lo tiene mareado. Se acaban once de los doce asaltos. Sale airoso. Sólo queda una oportunidad, sólo un asalto para llegar a la gloria.

A lo macho, mira de frente al argentino. Se acerca, y el otro, incapaz de frenarlo le da la iniciativa. A Sepúlveda se le vienen todos los recuerdos. Gloria, pasión, drama, violencia, sangre y amor es lo que representa el boxeo. Hasta que llega el momento: Con su tremenda rapidez de golpes le pega un derechazo que le vuela la cabeza y el rival cae al suelo tratando de apoyarse con las cuerdas.

Sepúlveda es campeón. Los chilenos somos campeones. El Morro de Arica, los moais, la isla de Chiloé, Plaza Italia es campeona. Le hemos ganado a los argentinos. Grande Sepúlveda siempre confiamos en tí.

Surprise Surprise

2008-03-15T22:08:00.000-03:00

Todavía vivo

2008-03-13T00:25:00.005-03:00

¿Por qué ya no me hablas? ¿Por qué ya no me miras? ¿Me estás ignorando? ¿Te olvidaste de mí? Ya no me llamas, no me tocas, ya no revelas fotos de nosotros, ya no nos quedamos en el pasto discutiendo de la vida, no me cuentas chistes, no rezas por mí, no me enseñas, no tomas ese viejo ron que tanto amaba y tú odiabas, no cantas Los Piojos, no me llevas hasta mi casa ni te despides de mí.

Me ignoras, pasas al lado mío y le sonríes a otro. ¿Y si vamos al café y me cuentas tus problemas? ¿O si vamos a un museo a pelusear con la excusa de ir a tomarnos un helado en el parque? Hablame, no me ignores, cuéntame de tu familia, de tus planes a futuro y de la venta de cuadros que querías hacer.

No porque esté muerto me tienes que olvidar.

No Direction Home

2008-03-10T22:42:00.002-03:00

¡Mañana concierto de Bob Dylan!

Aquí una conversación borracha entre él y John Lennon cuando tenían veintitantos años.

A ti

2008-03-06T15:45:00.004-03:00

Columna de hoy de Cristián Warnker, buenísima.

A ti que lees estas líneas, que estás bajando por una de las tantas autopistas de la ciudad en esta mañana de marzo o, tal vez, estás en un vagón del Metro -con la mirada extraviada, como todos los que viajan a esta hora-, o paladeas el primer café y recorres distraído las páginas de este diario, buscando algo que no sabes qué es. A ti, que llevas a tus hijos al colegio y que acabas de no escuchar una pregunta que te hizo tu hija más pequeña, porque estabas pensando en otra cosa. A ti, que acabas de salir de la ducha y te ves un instante en el espejo. A ti, que pasas rápido a mi lado y casi me empujas y no me ves. A ti, que -con apenas 18 años- te levantas con el tedio pegado en el alma y te enchufas al computador para no abrir la ventana de tu pieza que da al jardín. A ti, que miras a tu marido todavía dormir a tu lado, y ves su nuca y su piel gastada, y sientes en el centro de tu pecho un hueco, la sensación de un cansancio del que quisieras huir a miles de kilómetros de ahí. A ti, que estás comprando el pan sin emocionarte con su olor y su temperatura. A ti, que entraste al cajero automático y descubriste que el saldo de tu cuenta era negativo, y sientes miedo, rabia, angustia. A ti, que acabas de dejar a tu niño en la sala cuna y te fuiste sin cantarle esa canción "que a él tanto le gusta". A ti, que acabas de entrar en la oficina y te dispones a iniciar un día igual a todos los días, trabajando sin amor por lo que haces, como pieza de un engranaje que te devora.

A ti quiero agarrarte de la solapa, del brazo -con respeto, pero con fuerza-, a ti quiero detenerte en tu carrera loca y decirte lo que tal vez nadie te ha dicho nunca, porque no se enseña en los colegios ni aparece en los diarios. Yo no soy nadie para quitarte cinco minutos de tu atiborrada y desesperada agenda, soy uno más entre los millones que bajan esta mañana a comenzar un día más en la ciudad. Entonces, ¿por qué habrías de desconectarte de tu "iPod" o apagar tu celular para escucharme? Pensarás acaso que soy un predicador más, un vendedor de seguros, o alguien que quiere robarte a plena luz del día. Sé que me mirarás con recelo, con molestia, con desconfianza.

A ti, que me oyes pendiente de tu reloj, quiero decirte, antes de que desaparezcas devorado por la multitud: "El hombre es desgraciado porque no sabe que es feliz. ¡Eso es todo! Si cualquiera llega a descubrirlo, será feliz de inmediato, en ese mismo minuto. Todo es bueno".

¿Y eso era todo? -me dirás-. Sí, y te digo: todo lo demás, fuera de eso, es nada.

Si te he agarrado de la solapa y te he abordado a esta hora de la mañana de este jueves que escribo es para decirte que eres feliz y no lo sabes. Y que eso que te dije lo dijo una vez un hombre como tú, que se llamó Dostoyevski. Y yo, ¿quién soy para hablarte así, para entrar en tu privacidad y leerte la cita de un ruso que no conoces? Yo soy el muerto. Yo estoy muerto, tú estás vivo.

¿Muerto tú? -me dirás-. ¡Pero si puedo tocarte y verte y oírte!

Sí, pero estoy muerto. Yo me levantaba en las mañanas como tú, prendía la radio como tú, paladeaba un café como tú, miraba distraído las primeras nubes en el cielo, y llevaba a mi hijo al jardín, y no sabía que era feliz, que estaba vivo. No lo sabía, como tú no lo sabes, como no lo saben tantos que no pisan con placer las primeras hojas del otoño, que no se detienen a ver los primeros rayos de luz colarse por la ventana para entibiar la piel del o la que duerme todavía a tu lado.

Pero esto, en realidad, no me lo enseñó Dostoyevksi, sino mi pequeño hijo Clemente, un niño como millones de niños que en este momento son llevados al colegio, un niño que me hizo una pregunta que no escuché una mañana de un jueves como hoy. ¡Eres feliz y no lo sabes! Eso es lo que enseñan los niños que mueren, eso lo aprendemos de un golpe los que morimos con ellos, eso es lo que los vivos como tú no pueden escuchar.

2008-03-05T19:50:00.000-03:00

Killer Queen

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2008-02-12T18:00:00.000-03:00

Nací en Antofagasta, en el seno de una familia de clase media. Mi padre era parte de la Armada y mi madre era funcionaria de correos de Chile. Estudié en un colegio público y a los 18 años ingresé a las Fuerzas Armadas para ayudar en la construcción de un mejor país, basandome en la honestidad, la perseverancia y en mi carácter de lealtad hacia la patria.

Tuve la suerte, o mejor dicho la capacidad, de poder ascender puestos. Mi madre siempre orgullosa de mí, lloraba cada vez que le contaba por teléfono de mis logros. Creo que si no fuera por ella, nunca me hubiera esfozado tanto.

Ahora las cosas han cambiado totalmente. Escribo esto desde una pequeña celda. Recién hubo un Golpe de Estado, fui traicionado por mi propia gente, por mi propia Armada. Me tienen preso y ya me han torturado varias veces. Veo el dolor de mis compañeros, quienes sufren por ésta canallada. No sé qué esperar en estos momentos, no comemos hace días, sólo escucho disparos en las calles y gritos de sufrimientos por personas que están siendo torturadas en este centro alejado de la ciudad.

Me han traicionado y han quebrado los valores más importantes de la institución. Joder. Te pido, señor, otra patria, otro siglo, otros hombres.

Lo que ves no es lo que es

2008-02-03T02:02:00.000-03:00

Fernanda era única. Ella fue mi primera hija de las tres que tuve y era por lejos con la que mejor me llevaba. Desde chica destacó por cosas distintas a las demás de su edad, no era más inteligente ni más tonta, solamente tenía una actitud distinta. Siempre estaba con esa sonrisa pura, abierta al mundo y queriendo hacer distintas cosas todos los días. Cuando chica nos íbamos los dos a los cerros en bicicleta, me acompañaba a pescar y junto a su madre preparaban los postres en casa. Me acuerdo que siempre le ponía leche condensada. Será quizás porque siempre endulzaba lo que tenía a su paso.

Creció, pero siguió siendo igual. De vez en cuando me traía flores a mí, sólo para arreglarme el día y no ser un tipo amargado con su trabajo. Siempre sospeché que las flores que me traía eran regaladas por sus pretendientes, que nunca le faltaron. Cada dos meses traía un pololo nuevo a la casa y mis otras dos hijas se morían de celos por la facilidad de conquistar a los hombres. "Donde pongo el ojo me lo quedo", decía con su ego por las nubes. También con esa misma seguridad cantaba canciones de Charly Garcia, asegurando que lo que importa son las letras. A veces me retaba porque iba muy rápido en el auto y otras porque no le ponía mucha atención a la mamá (no concebía que no le tomara la mano cuando caminábamos).

La extraño tanto. Fueron tantas las veces que le dije que la quería mucho, quizás demasiado, pero sigo sintiendo que fue poco. Hace tres semanas la Feña murió de sobredosis de cocaína. Todavía no puedo creer que no la pueda tocar más, que no me cuente sus chistes ni que pelee con el jardinero por no cuidar bien las camelias. Si por casualidad eschuchas esto, ten por claro mi niña linda que voy a cuidar a tu madre y que dejaré a tus hermanas hacer fiestas de disfraces en la casa, tal como tú me pedías y yo no te dejaba.

Pitazo Final

2008-01-03T14:48:00.000-03:00

1923- 2008

Qué pena.

Todo lo demás ya lo dijeron, que descanse en paz el care huevo.

A NINGUNA, A CUALQUIERA, A TODAS.

2008-01-01T23:43:00.000-03:00

Me acuerdo de cosas, de muchas. Cuando te vi por primera vez en mis sueños y tú estabas durmiendo. Cuando espantábamos gorriones, cuando bailábamos en el río azul, esa noche del taxi, cuando jugábamos cartas o cuando despertábamos con el olor a pan amasado de la señora Checha.

Los árboles me dicen que una vez sonreíamos por nada, en cambio ahora sólo tengo tiempo para escribir cartas que ya no envío. Quizás si yo pudiera encontrar una palabra para definirlo todo, porque en el diccionario por lo menos no está.

Por mientras sigues durmiendo en mis sueños, sería bueno si te apareces pronto.

Led Zeppelin

2007-12-19T13:30:00.000-03:00

Debería haber nacido en los 70's

¿Sabía usted que...?

2007-12-08T19:29:00.000-03:00

Los autos mini era considerado un auto más en los años 60 hasta que John Lennon, Paul McCartney y Ringo Starr se compraron uno. Fue ahí cuando se hicieron famosos estos peculiares autos...

Saludos.

2007-11-27T18:15:00.000-03:00

La miré desde cerca en el olvidado kiosko de la plaza,

Fue como una nube gris pasajera,
Yo que no era ni muy listo ni tonto de remate,
No pude acercarme como tantas otras veces.

Saqué el dulce más dulce,
Lo guardé en mi bolsillo que no tiene un hoyo,
Lo dejé para otra ocasión.
Y me quedé recriminándome,
Como tantas otras veces.

Gracias por pasearse por la plaza,
Ya no tengo tos,
No me duele la rodilla
Ni me importa que se ponga a llover.

Así son las cosas,
Que le vaya bien,
Que la pise el auto,
Que la mate el tren.